Ciento veinte millones de niños en el centro de la tormenta (fragmento)

Un regalo de parte de la comarca del mundo.

La división internacional del trabajo consiste en que unos países se especializan en ganar y otros en perder. Nuestra comarca del mundo, que hoy llamamos América Latina, fue precoz: se especializó en perder desde los remotos tiempos en que los europeos del Renacimiento se abalanzaron a través del mar y le hundieron los dientes en la garganta. Pasaron los siglos y América Latina perfeccionó sus funciones. Este ya no es el reino de las maravillas donde la realidad derrotaba a la fábula y la imaginación era humillada por los trofeos de la conquista, los yacimientos de oro y las montañas de plata. Pero la región sigue trabajando de sirvienta. Continúa existiendo al servicio de las necesidades ajenas, como fuente y reserva del petróleo y el hierro, el cobre y la carne, las frutas y el café, las materias primas y los alimentos con destino a los países ricos que ganan, consumiéndolos, mucho más de lo que América Latina gana produciéndolos. Son mucho más altos los impuestos que cobran los compradores que los precios que reciben los vendedores; y al fin y al cabo, como declaró en julio de 1968 Covey T. Oliver, coordinador de la Alianza para el Progreso, «hablar de precios justos en la actualidad es un concepto medieval. Estamos en plena época de la libre comercialización ... » Cuanta más libertad se otorga a los negocios, más cárceles se hace necesario construir para quienes padecen los negocios. Nuestros sistemas de inquisidores y verdugos no sólo funcionan para el mercado externo dominante; proporcionan también caudalosos manantiales de ganancias que fluyen de los empréstitos y las inversiones extranjeras en los mercados internos dominados. «Se ha oído hablar de concesiones hechas por América Latina al capital extranjero, pero no de concesiones hechas por los Estados Unidos al capital de otros países... Es que nosotros no damos concesiones», advertía, allá por 1913, el presidente norteamericano Woodrow Wilson. Él estaba seguro: «Un país -decía- es poseído y dominado por el capital que en él se haya invertido». Y tenía razón. Por el camino hasta perdimos el derecho de llamarnos americanos, aunque los haitianos y los cubanos ya habían asomado a la historia, como pueblos nuevos, un siglo antes de que los peregrinos del Mayflower se establecieran en las costas de Plymouth. Ahora América es, para el mundo, nada más que los Estados Unidos: nosotros habitamos, a lo sumo, una sub América, una América de segunda clase, de nebulosa identificación.

Es América Latina, la región de las venas abiertas.

Eduardo Galeano

Only the meek get pinched.

- We're pinched for sure.

- No way Cameron. Only the meek get pinched. The bold survive. Let's go.

- Let's surrender.
- Never.
 

 

Rabindranath Tagore

XLVI

Me abandonaste y seguiste tu camino.

Creí que lloraría por ti y que entronizaría en mi corazón tu imagen, tejida en una canción de oro puro.

Pero, ay triste suerte, el tiempo vuela.

La juventud se marchita año tras año.

Los días de la primavera son muy breves.

Las frágiles flores mueren por nada y el sabio me advierte que la vida no es más que una gota de rocío en la hoja del loto.

¿Debo olvidar todo esto para buscar a quien se alejó de mí?

Sería una locura, pues el tiempo vuela.

Venid, noches lluviosas de pies mojados; sonríe, otoño de oro; ven, abril despreocupado, que envías besos desde lejos.

Venid todos.

Amores míos, sabéis muy bien que somos mortales.

¿Es sensato partirse el corazón por quien se lleva el nuestro? No, pues el tiempo vuela.

Es agradable sentarse en un rincón solitario, soñar y escribir versos que afirmen que tú eres mi vida entera.

Es heroico alimentar el propio dolor y apartar todo consuelo.

Pero un rostro joven se asoma a mi puerta y levanta sus ojos hacia mí.

Debo enjugar mis lágrimas y cambiar la melodía de mi canción.

Pues el tiempo vuela.

________________________________________________

XXX

Tú eres la nube del crepúsculo que flota en el cielo de mis sueños.

Te dibujo según los anhelos de mi amor.

Eres mía, y habitas en mis sueños infinitos.

Tus pies se colorean con el fulgor de mi deseo, espigadora de mis cantos vespertinos.

Tus labios tienen el amargor y la dulzura de mi vino de dolor.

Eres mía, y habitas en mis sueños infinitos.

La sombra de mi pasión ha oscurecido tus ojos. Eres la alucinación de mi mirada.

Te he prendido y envuelto en la red de mis cantos, amor mío.

Eres mía, y habitas en mis sueños infinitos.

XXXI

Mi corazón, pájaro del desierto, ha encontrado su cielo en tus ojos.

Son la cuna del alba, el reino de las estrellas.

En su abismo se hunden mis canciones.

Déjamo volar en este cielo inmenso y solitario. Déjame hendir sus nubes y desplegar mis alas en su sol.

Tomado de: El jardinero

julio cortázar se inspira

breaking away

Break... break... break... break...
break... break... break... break...
break... break... break...

I'm breaking away from you.

Open your hands and show me what your holding.
Is it an emerald, or is it a pearl?
What other information are you beholding?
You're such a funny girl.

Where is your mother, where did she came from?
Was your father a sailor or a thief?
Who was your brothers, where did they came from?
I'd wish you'd tell me about them at least.

But you're so silent, you're so gentle.
I think my brain will go.
This town's your town, yeah, this room's your temple.
And now you know what I have to go.

That's what it takes to love you.
That's what it takes to love you too.
That's what it takes to hate you too.

So I'll just wanna go.

Break... break... break... break...
break... break... break... break...
break... break... break...

I'm breaking away from you.

Don't give me words whit no meanings.
Don't give me problems that you can't solve.
Ha! Don't tell me now you're revealing.
things we spoke of long ago.

I know you're ways, I know you're silence.
This could go on all day.
This is the way this is the violence.
And now you know why I can't stay.

That's what it takes to love you.
That's what it takes to love you too.
That's what it takes to hate you too.

Break... break... break... break...
break... break... break... break...
break... break... break...

I'm breaking away from you.

maría luisa

1

No sé; me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso si! - y en esto soy irreductible - no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar. Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!

Está fue - y no otra- la razón de que me enamorase, tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos? ¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo y sus miradas de pronostico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma! Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina, volaba del comedor a la despensa. Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres... ¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando, de algún paseo por los alrededores! Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado. "¡ María Luisa! ¡María Luisa!... y a los pocos segundos, ya me abrazaba con sus piernas de pluma, para llevarme, volando, a cualquier parte. Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia que nos aproximaba al paraíso; durante horas enteras nos anidábamos en una nube, como dos ángeles, y de repente, en tirabuzón, en hoja muerta, el aterrizaje forzoso de un espasmo. ¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera..., aunque nos haga ver, de vez en cuando las estrellas! ¡Qué voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...la de pasarse las noches de un solo vuelo! Después de conocer a una mujer etérea, ¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre? ¿Verdad que no hay una diferencia sustancial entre vivir con una vaca o con una mujer que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo? Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender la seducción de una mujer pedestre, y por más empeño que ponga en concebirlo, no me es posible ni tan siquiera imaginar que pueda hacerse el amor más que volando.

oliverio girondo (espantapájaros)

hoy ando de cursi

dosis diarias

Big Joe Portagee had stayed awake, a tribute to the fascination of the corporal's story. He went to the apple box and looked in. "You going to be a general," he said. And then, "look! This baby is moving funny." The friends crowded around. The spasm had already started. The little feet kicked down and then drew up. The hands clawed about helplessly, and then the baby scrabbled and shuddered.

"A doctor," Danny cried. "We must have a doctor." But he and everyone knew it was no use. Approaching death wears a cloak no one ever mistakes. While they watched, the baby stiffened and the struggle ended. The mouth dropped open, and the baby was dead. In kindness Danny covered the apple box with a piece of blanket. The corporal stood very straight and stared before him, so shocked that he could not speak nor think.

Jesus Maria laid a hand on his shoulder and led him to a chair. "You are so young," he said. "You will have many more babies."

The corporal moaned, "Now he is dead. Now he will never be a generál with that sash and that sword."

There were tears in the eyes of the friends. In the corner all the dogs whined miserably. The Pirate buried his big head in the fur of Señor Alec Thompson.

In a soft tone, almost a benediction, Pilon said, "Now you yourself must kill the capitán. We honor you for a noble plan of revenge, but that is over and you must take you own vengeance, and we will help you, if we can."

The corporal turned dull eyes to him. "Revenge?" he asked. "Kill the capitán? What do you mean?"

"Why, it was plain what your plan was," Pilon said. "This baby would grow up, and he would be a generál; and in time he would find that capitán, and he would kill him slowly. It was a good plan. The long waiting, and then the stroke. We, your friends, honor you for it."

The corporal was looking bewilderedly at Pilon. "What is this?" he demanded. "I have nothing to do with this capitán. He is the capitán."

The friends sat forward.

Pilon cried, "Then what was this plan to make the baby a generál? Why was that?"

The corporal was a little embarrassed then. "It is the duty of a father to do well by his child. I wanted Manuel to have more good things than I had."

"Is that all?" Danny Cried.

"Well," said the corporal, "my wife was so pretty, and she was not any puta, either. She was a good woman, and that capitán took her. He had little epaulets, and a little sash, and his sword was only of a silver color. Consider," said the corporal, and he spread out his hands, "if that capitán, with the little epaulets and the little sash, could take my wife, imagine what a generál with a big sash and a gold sword could take!"

There was a long silence while Danny and Pilon and Pablo and Jesus Maria and the Pirate and Big Joe Portagee digested the principle. And when it was digested, they waited for Danny to speak.

"It is to be pitied," said Danny at last, "that so few parents have the well-being of their children at heart. Now we are more sorry than ever that the baby is one, for with such a father, what a happy life he has missed."

All the friends nodded solemnly.

"What will you do now?" asked Jesus Maria, the discoverer.

"I will go back to Mexico," said the corporal. "I am a soldier in my heart. It may be, if I keep oiling my rifle, I myself may be an officer some day. Who can tell?"

it's a magical world hobbes, ol' buddy...

let's go exploring!
y se acabó :(
hace como un mes terminé de leer calvin & hobbes, y me quedo con las ganas de tener un mejor amigo felino y de salir a explorar y salir corriendo del trabajo gritando "this is the only life i've got!"
nevertheless, sigo anclado a la rutina.
dame tiempo calvin, dame tiempo.

espantapájaros (2da parte)

12

Se miran, se presienten, se desean,
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se demudan,
se adormecen, despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,
se aletargan, fallecen, se reintegran,
se ditienden, se enarcan, se menean,
se retuercen, se estiran, se caldean,
se estrangulan, se aprietan, se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se enervan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se entrechocan,
se agazapan, se apresan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se atornillan,
se desmayan, reviven, resplandecen,
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,
se derriten, se sueldan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,
se rehúyen, se evaden y se entregan.

13

Hay días en que yo no soy más que una patada, únicamente una patada. ¿Pasa una motocicleta? ¡Gol!... en la ventana de un quinto piso. ¿Se detiene una calva?... Allá va por el aire hasta ensartarse en algún pararrayos. ¿Un automóvil frena al llegar a una esquina? Instalado de una sola patada en alguna buhardilla.
¡Al traste con los frascos de las farmacias, con los artefactos de luz eléctrica, con los números de las puertas de calle!

16

A unos les gusta el alpinismo. A otros les entretiene el dominó. A mí me encanta la transmigración.
Mientras aquéllos se pasan la vida colgados de una soga o pegando puñetazos sobre una mesa, yo me lo paso transmigrando de un cuerpo a otro, yo no me canso nunca de transmigrar. Desde el amanecer, me instalo en algún eucalipto a respirar la brisa de la mañana. Duermo una siesta mineral, dentro de la primera piedra que hallo en mi camino, y antes de anochecer ya estoy pensando la noche y las chimeneas con un espíritu de gato.
¡Qué delicia la de metamorfosearse en abejorro, la de sorber el polen de las rosas! ¡Qué voluptuosidad la de ser tierra, la de sentirse penetrado de tubérculos, de raíces, de una vida latente que nos fecunda... y nos hace cosquillas!
Para apreciar el jamón ¿no es indispensable ser chancho? Quien no logre transformarse en caballo ¿podrá saborear el gusto de los valles y darse cuenta de lo que significa “tirar el carro”?...
[...]
Cuando la vida es demasiado humana -¡únicamente humana!-el mecanismo, de pensar ¿no resulta una enfermedad más larga y más aburrida que cualquier otra?
Yo, al menos, tengo la certidumbre que no hubiera podido soportarla sin esa aptitud de evasión, que me permite trasladarme adonde yo no estoy: ser hormiga, jirafa, poner un huevo, y lo que es más importante aún, encontrarme conmigo mismo en el momento en que me había olvidado, casi completamente, de mi propia existencia.

18

Llorar a lágrima viva. Llorar a chorros. Llorar la digestión. Llorar el sueño. Llorar antes las puertas y los puertos. Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrir las canillas, las compuertas del llanto. Empaparnos el alma, la camiseta. Inundar las veredas y los paseos, y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.
Asistir a los cursos de antropología, llorando. Festejar los cumpleaños familiares, llorando. Atravesar el África, llorando.
Llorar como un cacuy, como un cocodrilo... si es verdad que los cacuies y los cocodrilos no dejan nunca de llorar.
Llorarlo todo, pero llorarlo bien. Llorarlo con la nariz, con las rodillas. Llorarlo por el ombligo, por la boca.
Llorar de amor, de hastío, de alegría. Llorar de frac, de flato, de flacura. Llorar improvisando, de memoria. ¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

espantapájaros

de: Oliverio Girondo

1

No se me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso sí! –y en esto soy irreductible- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar.

7

¡Todo era amor... amor! No había nada más que amor. En todas partes se encontraba amor. No se podía hablar más que de amor.
Amor pasado por agua, a la vainilla, amor al portador, amor a plazos. Amor analizable, analizado. Amor ultramarino. Amor ecuestre.
Amor con una gran M, con una M mayúscula, correado de merengue, cubierto de flores blancas...
Amor espermatozoico, esperantista. Amor desinfectado, amor untuoso...
Amor con sus accesorios, con sus respuestos; con sus faltas de puntualidad, de ortografía; con sus interrupciones cardíacas y telefónicas.
Amor que incendia el corazón de los orangutanes, de los bomberos. Amor que exalta el canto de las ranas bajo las ramas, que arranca los botones de los botines, que se alimenta de encelo y de ensalada.
Amor impostergable y amor impuesto. Amor incandescente y amor incauto. Amor indeformable. Amor desnudo. Amoramor que es, simplemente, amor. Amor y amor... ¡y nada más que amor!

14

Mi abuela –que no era tuerta- me decía:
“Las mujeres cuestan demasiado trabajo o no valen la pena. ¡Puebla tu sueño con las que te gusten y serán tuyas mientras descansas!
“No te limpies los dientes, por lo menos, con los sexos usados. Rehúye, dentro de lo posible, las enfermedades venéreas, pero si alguna vez necesitas optar entre un premio a la virtud y la sífilis, no trepides un solo instante: ¡El mercurio es mucho menos pesado que la abstinencia!
“Cuando unas nalgas te sonrían, no se lo confíes ni a los gatos. Recuerda que nunca encontrarás un sitio mejor donde meter la lengua que tu propio bolsillo, y que vale más un sexo en la mano que cien volando.”

21

Que los ruidos te perforen los dientes, como una lima de dentista, y la memoria se te llene de herrumbre, de olores descompuestos y de palabras rotas.
Que te crezca, en cada uno de los poros, una pata de araña; que sólo puedas alimentarte de barajas usadas y que el sueño te reduzca, como una aplanadora, al espesor de tu retrato.
Que al salir a la calle, hasta los faroles te corran a patadas; que un fanatismo irresistible te obligue a prosternarte ante los tachos de basura y que todos los habitantes de la ciudad te confundan con un meadero.
Que cuando quieras decir: “Mi amor”, digas: “Pescado frito”; que tus manos intenten estrangularte a cada rato, y que en vez de tirar el cigarrillo, seas tú el que te arrojes en las salivaderas.
Que tu mujer te engañe hasta con los buzones; que al acostarse junto a ti, se metamorfosee en sanguijuela, y que después de parir un cuervo, alumbre una llave inglesa.
Que tu familia se divierta en deformarte el esqueleto, para que los espejos, al mirarte, se suiciden de repugnancia; que tu único entretenimiento consista en instalarte en la sala de espera de los dentistas, disfrazado de cocodrilo, y que te enamores, tan locamente, de una caja de hierro, que no puedas dejar, ni un solo instante, de lamerle la cerradura.

tsugunai

rurouni kenshin

Tomoe, te he perdido. Ahora entiendo todo lo que sufriste. Vivías con un dolor como éste. Era tan difícil para ti. Debiste haberme odiado. Pero me protegiste. Permitiste que viviera. Pero ahora eres libre de tu dolor. No sufrirás más. Yo continuaré viviendo con mi corazón roto. Servirá como la expiación por lo que te hice. Debo hacer compensaciones por las vidas que he destruído. Será difícil, pero lo haré.

http://www.youtube.com/watch?v=RExWazSu6dE

el anti-post

quién no quisiera ser el novio de jennifer aniston

dedicado a: aquellos en búsqueda de escritores sitcomédicos que narren su vida

si viviera en una caricatura

ya habría hecho eso hace semanassss

c'est la vie

the only life we all have got

etiquetando

no tiene nada que ver con el facebook.

No tengo nada que hacer y desde hace días me han estado molestando: las etiquetas. Entonces decidí ponerme a la tarea de ordernarlas y darles un poco de "formalidad"

¿por qué? porque me dieron ganas. pero si nadie las usa, y a mí que me importa, yo las quiero así vaya. me parece que éste está mejor etiquetado así..., entonces haga su propio blog y etiquételo como le guste.

sin más cháchara, las etiquetas quedan así,

alientos: alguna reflexión de corte emo que necesita que uno le diga "dale dale, todo va a mejorar"
Argentina: algo que tiene que ver con argentina
Citas: citando algún texto que sí existe
conjunto nulo de letras: palabras aglomeradas en un orden específico, dado por algún miembro de este blog (por eso es nulo)
definiciones: cuando se define algo, como este post que define las etiquetas (entre ellas la etiqueta definiciones, que se usa cuando se define algo, como este post que define las etiquetas (entre ellas la etiqueta... ))
Don Julio: relacionado con Julio Cortázar
piezas de rompecabeza: alguna reflexión que no es de corte emo sino más bien existencial o lo que sea, que uno se queda con la duda de que no sabe qué dijo o si entendió bien qué estaba pensando
plantel: relacionado directamente con aspectos técnicos del blog, como este post que define las etiquetas (entre ellas la etiqueta plantel, que se usa con algo relacionado directamente con aspectos técnicos del blog, como este post que... )
poli-critica: cuando algún miembro critica alguna cosa porque está empurrado o porque le dieron ganas
pretencioso: fuertemente relacionado con el de arriba, cuando el miembro (o el contenido del post) se quiere pasar de listo (o chistosito)
textos inexplicables de antaño: textos que ni uno mismo entiende que no se sabe ni cuándo fueron escritos. por alguna razón un día estaban ahí, y se subieron al blog con tal de poner algo
vida: sobre la vida, sobre vivir
¿no existe?: algo que no se sabe si existe o no

gracias a este post y a las etiquetas "plantel" y "definiciones", este post (y el blog) implotará y reafirmará así su no-existencia.

it's just something that we do

de roque dalton, en pobrecito poeta que era yo

entonces ella ha cerrado lentamente -pero con una fuerza indócil -evidenciada por el temblor de las pestañas -los ojos magníficos -que te miran como si recién te descubrieran -en el regazo de la primera mañana del mundo -sus párpados han secretado juegos de amor -y se han deslizado hasta cubrir la honda pupila negra -como cuerpos desnudos de hombres y mujeres -hermosos y silentes -cayendo en su propio pozo tibio -y ha echado la cabeza hacia atrás -con un gesto rápido -truncado por los sobresaltos que vienen del corazón -de más abajo y de más hondo aún -de esa mancha oscura -agreste -que entre las piernas ha tomado para sí todo el tiempo -toda la existencia -el universo de estos minutos innombrables -gesto que ha desparramado la larga cabellera negra -haciéndola caer desde la cama como una planta poderosa sobre la almohada que reposa ya en el suelo -la barbilla perfecta -a pesar de la partidura ondulada que refleja el tacto y el papel del dios gracioso en el mundo de los órdenes clásicos -perfila el buque puro y blanco -a medio hundir -erguido y retador -reclamador de crímenes de gigantesca jerarquía -el cuello tenso desnudando con el plic-plic de las arterias la ansiedad -la premura -la búsqueda de ese momento inminente que puede resolverse con la ascensión hasta los astros o con el sumergimiento de las manos y el gesto en cierta ira incomparable -sólo tal vez vecina de lo peor -del desprecio -(que además se tratará de disfrazar -bajando los ojos -y diciendo con voz oscura algunas ternezas que no caben en ninguna parte así) -oh tú desnudo -caes -muerdes -tienes los dos animales redondos de su pecho entre las manos -has trasladado bruscamente el peligro del fin -desde el dulce abismo hasta las cercanías del corazón que quiere jugar un poco más -el rosado botón se te escapa de los dedos sabios y temblorosos -guerreros e hijos -animales de otra raza más dura y maridos de esas hebras blanquísimas que bajo la piel estallan y conducen las corrientes del vértigo -has besado su boca llena de saliva dulce -tu peso ha hundido el barco en el cielo -cerca de ti -y has hecho concavidades de los signos conexos -la cabellera ha venido del suelo y es como un nido entre los dos pechos -tus brazos invaden y se apropian de todo -protegen del mundo para atacar mejor -tu sientes en tu lengua y los dientes las suaves granulaciones y ahí muerdes -y oyes gemir -y sientes el placer que siente Dios cuando maneja el hilo de la tormenta -bajo el aroma de las ropas recién arrancadas (que como muertos animales multicolores -han quedado silenciosos en ese otro mundo -diseminados sobre la alfombra) -bajo las esencias opalescentes -surge el olor a mujer -el escondido en cada poro -oh el olor a bestia preciosa -hace husmear -mojar la frente en la axila recóndita -ir por los brazos y su fina vellosidad que acaricia las mejillas y los labios -te has incorporado a medias -lo suficiente para ver a toda la mujer desnuda -tu parte en la donación del mundo -a la mil veces vencida en el último minuto -a la mil veces espectante ante tu gran asalto -postergado con pequeños asaltos -y esa es tu perdición -porque tus ojos han sido arrastrados al centro del universo -a la gran flor oscura -a lo que queda de la noche que hizo a esta mujer -y que sintetiza su alma -sus idiomas -sus gritos -que retrata su debilidad y su destino -el lugar de donde tú mismo vienes -y al que sabes que habrás de volver -siempre -para combatir la destrucción -el odio -la sequía de la sangre que te mueve y te alza -caes entonces -retornas en tempranía -y clavas tu lengua dura y alegre -ágil como las músicas matutinas de tu país -te ves nacer de nuevo -cara a cara con el chorro de la vida -los sabores te tocan con dedos de cera húmeda y pétalos de cobre -hay para llenar tu fecha la salumbre de un terreno fresco -como abonado con lágrimas y peces -suaves rincones rosados -y celestes -cuyo temblor mismo suena -y huele -y toca -y se deja ver -y sabe doblemente -tu propio segundo corazón te avisa de entre las piernas: aún hay un rito feroz que estás a punto de olvidar -tu vientre piensa salvajemente -con la oportunidad de los animales -trata de detener el ángel blanco que viene caminando -desbocado por otras venas -pero también anhela verle fuera y hundirse bajo el impacto de su sombra generatriz -caer bajo sus alas desatadas -sin saber por qué -ni cómo- ni en nombre de qué nivel de la naturaleza principalmente melódica -pero tu lengua es tu tercer corazón -vuelve a imponerse por un nuevo breve siglo -y recorre el territorio radical desde los enmarañamientos a la miel -desde la oscuridad última que vieron tus ojos al nacer a la luz hasta los niveles que reclaman castigos y sevicias-ubicas entre la vecindad alucinatoria -entre el asomamiento al centro de los centros -otro segundo corazón- mismo y contrario -mínimo pedernal de estos desfiladeros dramáticos- padre maternal de la chispa que corre hasta los pies y las muñecas- y corona los finos dedos de la mujer con el disfraz de la fiereza -o el terror- o los movimientos de la muerte- las venas son sus propias enemigas- al aire no cabe ya-la saliva ha huido- dejando en su lugar un agua tenue- herencia de haber nacido entre musgos y piedras alegremente podridas por la exhuberancia del clima -alzas el rostro como el dormido que se levanta de un jardín cuando viene la lluvia- y ves el panorama de la mejor desgracia- tienes ya preparada la victoria- frente a ti sólo queda un gran ramo de pequeñas derrotas y súplicas contra la piedad- subes hacia el rostro mojado- depositas tu mejor corazón en la noche mientras el mundo salta a sus ejes antiguos -siguen hablando aún, es una forma de vida, peligrosa cuando tienes tan-cultivada-alma, solitario.

me encanta cuando juega con susie

es que los dibuuuuujos, tan serios y sacándote la lengua
son lo mejorr

espíritu de año nuevo

prefiero que seás así porque hacés que las cosas sean bellas simplemente porque las estás viendo

so what

so what so what so what so what so what so what i don't care i don't care anymore i don't want to care anymore i don't want to i don't wanna vale verga vale verga me vale verga no me importa no me importa
y no importa cuántas veces lo diga sé que no será así
so what?